Warum fühlt sich alles richtig an – und trotzdem falsch?
Nach aussen wirkt alles funktionsfähig. Nähe ist da. Gespräche finden statt. Gemeinsame Momente fühlen sich vertraut an. Es gibt keinen sichtbaren Grund zur Unruhe, nichts, woran man festmachen könnte, dass etwas nicht stimmt. Und doch entsteht innen etwas, das sich nicht beruhigen lässt. Kein lauter Zweifel. Eher ein feines Ziehen, das bleibt. Ein Gefühl, das sich zwischen die Momente legt, selbst dann, wenn alles richtig aussieht.
In diesem inneren Raum beginnt das Spannungsfeld zwischen Festhalten und Loslassen. Nicht als bewusste Entscheidung, sondern als leise Bewegung. Als gleichzeitiger Wunsch nach Nähe und Abstand. Als Erfahrung, in der Vertrautheit nicht nur wärmt, sondern auch verunsichert.
Festhalten fühlt sich oft wie Liebe an. Und manchmal ist es das auch. Doch häufig ist es der Versuch, Stabilität zu sichern, wenn etwas an Klarheit verliert. Der Körper sucht Halt, sobald Nähe nicht mehr eindeutig ist. Wenn Pausen schwerer wiegen als Worte. Wenn das Ungesagte mehr Raum einnimmt als das, was ausgesprochen wird. Dann richtet sich das Festhalten weniger auf einen Menschen als auf ein Gefühl. Auf die Verbindung. Auf die Hoffnung, dass es wieder leicht wird. Oder wenigstens so wie am Anfang.
Was dabei passiert, merkt man zuerst im Körper.
Man wird unruhig. Gedanken kreisen und kommen nicht zur Ruhe. Der Schlaf wird leicht und gestört. Der Körper ist angespannt, als würde er etwas festhalten wollen, das sonst verloren geht. Festhalten fühlt sich plötzlich notwendig an. Nicht, weil es gut ist, sondern weil es für einen Moment Erleichterung bringt.
Und dann gibt es diese gemeinsamen Momente, die alles wieder verschieben. Ein Blick, der vertraut ist. Ein Gespräch, das sich plötzlich wieder richtig anfühlt. Nähe, die für einen Augenblick alles andere überlagert. In diesen Momenten kehrt Hoffnung zurück. Wärme. Das Gefühl von Verbindung. Nicht Sicherheit, sondern Möglichkeit. Das leise Versprechen, dass es vielleicht doch reicht. Dass es doch echt ist. Genau diese Augenblicke binden tiefer als jede Gewissheit.
Loslassen wird oft als Stärke verstanden. Als Klarheit. Doch wenn man mitten darin steckt, fühlt es sich selten kraftvoll an. Eher wie ein Stich ins Herz. Denn loslassen bedeutet nicht nur, einen Menschen gehen zu lassen. Sondern auch ein Bild. Eine Zukunft. Eine Version von sich selbst, die gehofft hat, dass es diesmal anders endet.
Und selbst wenn Zweifel da sind, bleibt die Verbundenheit. Gespräche, Berührungen, geteilte Zeit haben Spuren hinterlassen. Der Körper kennt diese Nähe. Wird sie bedroht, reagiert er mit Sehnsucht, mit Schmerz, mit Widerstand. Loslassen fühlt sich dann nicht falsch an, sondern wie ein Verlust, der unerträglich scheint.
Zwischen all dem entsteht Spannung. Der Körper will halten, sichern, beruhigen. Der Verstand beginnt zu fragen, wie lange das noch trägt. Wie viel davon zumutbar ist. Und ab welchem Punkt man sich selbst dabei verliert.
Mit der Zeit wird klar, dass die entscheidende Frage nicht lautet, was objektiv richtig wäre. Sondern was langfristig trägt. Nicht das, was kurzfristig beruhigt, sondern das, was innerlich aufrecht hält, auch wenn es unbequem ist.
Manchmal ist Festhalten kein Ausdruck von Liebe, sondern ein Versuch, Unsicherheit auszuhalten. Und manchmal ist Loslassen kein Scheitern, sondern Selbstschutz. Der Körper weiss das oft früher als der Verstand. Er reagiert nicht, um zu bestrafen, sondern um zu warnen.
Vielleicht geht es am Ende nicht um Festhalten oder Loslassen. Sondern um Ehrlichkeit. Um die Frage, warum man bleiben will. Und wovor man sich fürchtet, wenn man geht.
Und um den Mut, sich selbst in dieser Antwort nicht zu verlieren.
la vie en rose 